Ho questa foto di pura gioia,
è di un bambino con la sua pistola
che spara dritto davanti a se
a quello che non c’è.
Ho perso il gusto, non ha sapore
quest’alito di angelo che mi lecca il cuore,
ma credo di camminare dritto sull’acqua e
su quello che non c’è.
Arriva l’alba o forse no
a volte ciò che sembra alba non è,
ma so che so camminare dritto sull’acqua e
su quello che non c’è.
Rivuoi la scelta, rivuoi il controllo
rivoglio le mie ali nere, il mio mantello:
la chiave della felicità è la disobbedienza in sé
a quello che non c’è.
Perciò io maledico il modo in cui sono fatto,
il mio modo di morire sano e salvo dove m’attacco,
il mio modo vigliacco di restare sperando che ci sia
quello che non c’è.
Curo le foglie, saranno forti
se riesco ad ignorare che gli alberi son morti,
ma questo è camminare alto sull’acqua e
su quello che non c’è.
Ed ecco arriva l’alba so che è qui per me,
meraviglioso come a volte ciò che sembra non è;
fottendosi da sé, fottendomi da me
per quello che non c’è.